Deslocado.

Se fossem apenas devaneios meus, daqueles que todos têm todos os dias. Despenderia alguns minutos do dia, ali, fantasiando, fundindo idéias, memórias... Definitivamente, passam-se horas e continuo no mesmo lugar; fixo, estático, enraizado nas minhas dúvidas. Geram em mim, essas dúvidas, uma pureza que me desgasta. Faz-me pensar que não sou daqui. A falta de sofrimento é sublime, de fato. Mas não neste tempo.

(Des)ego

Dar-te-ei o meu.

Dar-te-ei a minha também.

Com todas as minhas, ficarás tu.

Não há de me serem úteis.

Levei a vida aquilatando. Adquiri de tudo.

Minha pra lá, meu pra cá.

Foram tantas vezes, tantos arremates.

- Quais são tuas posses, amigo?

Meus e minhas.

Ode à Saudade

Saudade se personificou. Anda por aí, de mãos dadas às minhas... Sempre fala de ti. Insistente, boa companhia, lembra sempre teu perfume, faz rimas simples de poetisa romântica. Quando não, recita ao luar versos de outras bocas, cita sempre tua beleza. Rebelde, de cara pintada, rabisca teu nome pelos cantos, desenha como criança estrelas amarelas. Saudade não come, Saudade não dorme, Saudade não sente frio. Ousa deita-la. Salta aos ventos, sempre sublima teu beijo, revira o quarto noite a fio. Quando não, sopra gaita e sai por aí na tangente da janela. - E janela tem tangente? Saudade é da desordem. Sobe, desce, pula, canta, lampeja, espanta... Lê, faz pausas, sente tua pele, toma café. Não quer saber de tangente. Saudade é expoente, de tão pertinente, seqüestra-me, faz o que é preciso. Faz-me escrever sua Ode. Mas Saudade, onipotente, pode. Ela, na tua ausência, mostra-me teu sorriso.